Eu, a jaca e Deus.

Hoje estreei meus atributos de cortador de jaca. Levei uma para casa, depois de apanhá-la aos pés do pé, onde amadurecia à espera da hora de ser dilacerada por um animal que, no caso, fui eu.

Faca em punho, na pia da cozinha conheci um pouco mais de Deus. É que não há possibilidades de aquele negócio não ser resultado da engenhosidade de uma mente maior. Para se ter uma melhor noção da coisa, cabe informar que eu nunca fui dado à degustação da fruta em questão, e isso me fazia um ignorante em jacas ao ponto de desconhecer (até então) onde se localizavam os bugalhos comestíveis daquele troço gigantesco e pesado. E a expedição inédita começou justamente com a descoberta de que os tais bugalhos (ou seriam bagulhos?), mais do que se localizarem em algum ponto, eles se escondem. Se escondem por debaixo de uma espécie de membrana dura, que não se come. Se esconde entre uns fiapos brancos e espessos, que também não se come. Ficam infiltrados numa gosma que da mão só desgruda ao banho de óleo vegetal. Gosma essa que, segundo a aparência já informa, também não se come!

Caramba, como a jaca é complicada! A forma com a qual ela exige do seu desbravador o mínimo de familiaridade com as coisas complexas e trabalhosas me fez pensar. E muito. No que toca as frutas de um modo geral, repetiu-se a pergunta que brota sempre em mim, e que fica problematizando acerca das descobertas dos frutos comestíveis pelo homem, a cada vez que eu como um (fruto comestível). Como os primeiros seres humanos foram descobrindo as frutas que os cercavam? Como se deu o processo de detecção de todas elas e a posterior reprodução cultural dessas informações até chegar a mim, centenas de gerações depois? Me maravilha saber que eu já nasci num tempo que sabe salteado qual a parte exata da jaca própria para consumo do paladar.

Via Deus enquanto cortava a jaca. Mais precisamente, via o tratar de Deus na vida de um homem, que também nos cata, escolhe, pega, corta, rasga, despedaça quando preciso (e sempre é), separa o que presta do seu oposto, e potencializa o pouco que temos de útil. Até nos transformar naquilo que ele projetou para nós.

Sem mais, me parece a comparação perfeita: a jaca fede, mas pode até curar gripe.